Io sono Roma.
Sono una vecchia. Una bellissima vecchia con millenni sulle spalle.
I lupi mi allattano, le aquile mi proteggono, i leoni mi temono. Dormo sotto gli scudi a testuggine, mi culla il suono dei tamburi, i corni da guerra intonano la mia ninna nanna.
Roma.
Riempio la bocca al solo pronunciarlo. Posso essere ancora un simbolo, con tutte le macerie, con tutte le rovine, con tutte le ceneri. Posso ancora far tremare i polsi, far piangere e far ridere. Posso far innamorare, posso far gridare in mio nome.
Perché? Dopotutto è solo decadenza. E’ solo rovina.
No, non è solo rovina.
E’ un’icona. E’ un nome. Un impero. E’ bellezza struggente, forza d’animo, alzata di capo. Mi hanno distrutta diverse volte nel corso della storia. E io sono sempre rinata, tre volte più forte, tre volte più grande, ostinata, opulenta. Ho vinto la peste, i saccheggi dei Goti, il Sacco dei Lanzichenecchi, il bombardamento di San Lorenzo e Dio solo sa quanti altri orrori che mi hanno quasi rasa al suolo, perfino l’incendio dell’epoca neroniana.
Ma sono sempre tornata a vivere, splendida e ancor più splendida di prima.
Io sono Roma. Bombardatemi e mi costruirò cento volte più forte, cento volte più opulenta.
I lupi mi allattano, le aquile mi proteggono, i leoni mi temono. Dormo sotto gli scudi a testuggine, mi culla il suono dei tamburi, i corni da guerra intonano la mia ninna nanna.
Ma datemi in mano a un inane e soccombo alla follia.